Integrazione

Vedevo il soffitto attraverso una bottiglia.

Era sera.

Era sera, una sera di non più inverno e vedevo, disteso sulla poltrona del mio ufficio, vedevo il muro, l’intonaco bianco attraverso una bottiglia d’acqua, di quelle di plastica, vuota, che spezzettava il soffitto e lo trasferiva nel prisma dentro me.

Era una sera di quasi inverno, di non più inverno, ed io me ne stavo stravaccato sulla poltrona del mio ufficio a guardare il soffitto attraverso una bottiglia di plastica, vuota dell’acqua che c’era. Rifrangenze di luce mirabilmente stupita.

Quella sera vedevo oltre al soffitto il binario delle lampade che illuminavano l’ufficio e pensavo che un binario è sempre il viaggio possibile, una fuga probabile.

Era una sera di non più inverno, una sera di sconfitta e di insufficienza e un viaggio possibile, una fuga probabile, avrebbe potuto anche essere una soluzione.

Fu allora che pensai che l’Africa è un paradosso, un inganno, una rinuncia. Forse una recriminazione. La voglia di ricominciare, un nuovo inizio. E fu allora che pensai che proprio questo, solo questo è il nostro atteggiamento di colonizzatori. Perché siamo noi i colonizzati di una vita che non ci sembra più nostra, che ci sfugge incredibilmente, irreversibilmente, fugge oltre di noi. Read more

in margine ad un viaggio africano

l ventidue dicembre duemilasette, alle otto di sera, circa, di ritorno dall’Africa, in un mix di amicizie ed amori, stanchi, di fronte ad un rullo che non rullava, a Milano, a Milano Malpensa, in attesa del trasbordo di valigie che non venivano trasbordate, sbattuti e nervosi, anzi innervositi, in silenzio e nella concentrazione di chi vuole concludere una partenza iniziata ed un arrivo infinito, il ventidue dicembre duemilasette, circa alle otto di sera, eravamo lì, eppure abbronzati, appesi ai carrelli, a riprenderci i bagagli, a Milano Malpensa, per passare a Linate e imbarcarci per Roma, di ritorno dall’Africa.

Anche io ero lì, naturalmente, quella sera, il ventidue dicembre duemilasette, alle otto di sera, circa, all’aeroporto di Milano Malpensa, di fronte a quel rullo che non rullava, pronto per essere trasportato, come le mie valigie, da un pulman a Milano Linate, dopo aver preso i bagagli, per essere reimbarcati, io e le mie valigie, per Roma, ormai dirottati dal terrorismo dell’interesse economico occidentale. Read more

in attesa di un ritorno africano

Borges